cronòs

gelosia
di sguardo
d'intesa
gelosia rappresa
sul velo nero
un'idea intrinseca
della mente
aperta
un'idea deserta
del cuore
gelosia o amore?

sussulto
veloce e raffermo
bacio datato
circonda
con passo
calzante
l'andare
sognante
al pensiero
di un tempo
vicino futuro
passato
istante vissuto
in continuo

tempo non percepito
dimenticato
lancette
ferme su sabbie
mobili
inghiottite
da cronòs
gigante buono
affamato

l'insieme di sei

tre sono stati
coinvolti in
incidenti
il sedici di maggio
tre dell'insieme di sei

il fuoco ha purificato
l'essere in
cinquecento

la pioggia
la bagnato come acqua
la femminilità
innalzando
sensibili bioritmi

e il sangue sparso
e le ossa rotte
hanno lasciato passare l'energia
pura, atta alla creazione
di una nuova umanità

una cellula impiantata
da una lontana galassia
dispersa caduta
e rinata

un insieme
di pensieri nelle menti
che procreano

denti diroccati
che nascondono
lingue tozze
lingue diverse

sepolte in caverne
protostoriche

dove shakti
principio generale
di luce
alimenta con shiva
la conoscenza cosmica
la coscienza akashica
cui tutti attingiamo

eros e thanatos

quando un uomo potrà
baciare un'altro uomo
senza generare stizza
senza generare schifo

quando un uomo potrà
baciare un' altro uomo
senza peccato

davanti ad un uomo
che ammazza un'altro uomo
che lo sgozza e lo fucila
e lo lapida

nessuno muove tante
parole come quelle
mosse davanti a un bacio

forse l'amore fa più paura
della morte?

forse l'amore è più forte.

libertà di espressione
libertà di creazione
libertà di emozione

i simboli delle guerre
sacre son silenti
camminano sotto pelle
sotto terra
s'insinuano nelle menti
osannando dei dipinti
di icone trafugate.

i simboli della tolleranza
e della pace sono muti
parlano con il cuore
non necessitano di
dimostrare l'essere
puro amore.

Girotondo

Un girotondo di mani,
uragani in arrivo sulla vita.
un girotondo di polmoni,
che s'intrecciano e s'intessono tra loro,
come fili spinati bianchi,
di ruggine e pungenti,
carichi di elettricità,
#destabilizzanti.

Senza pace interiore
senza respiro
senza guanti...
gocce di sangue ovunque
seguono il passo delle orme,
lasciate sulla neve bianca...
sulla morte bianca.

Un affanno fatto di momenti
interminabili,
un sussulto lacerante e
agonizzante, immobilizza
ogni parente, ogni amante,
ogni figlio apparente.

In apnea dal mondo
muoio,
dietro un vetro di plexiglass,
trasparente e spesso,
come il muro del vostro silenzio.

Dietro un vetro di un acquario
galleggio muto come un pesce
e vivo nel riflesso e nel ricordo
delle persone.

Tutto questo per un lavoro
un lavoro sporco
un lavoro nero.

il gatto

il gatto se n'è andato
tutta la notte ha lasciato
il giaciglio spoglio
vuoto e ora mi dolgo
dei suoi peccati
inconsistenti
un rumorio di fusa
in mezzo ai denti
braccia sottese ai graffi
riempiono la solitudine
in un pizzicar di baffi

il gatto è tornato
qual buon vento
contento
e masticato
bagnato e peloso
chi lo sa chi ha incontrato?
chi lo sa che cosa
ha combinato?

il gatto è libero
è legato
ad un rientro
ad un patto
il gatto e la luna
son gli amanti
di una sera
lunga un mese
di fortuna

burlando -

mi ravvivo lo sguardo

allo specchio che

sta urlando -

mi distoglie dallo

shock che

mi coinvolge allo

stremo delle forze

tremando

davanti a una cascata

di roccia viva

sono sola

e scivolo

nuda

superficie liscia

scheggia e spolpa

sbuccia ginocchia

all'aria aperta

goccie di sangue

nel torrente

ricordano lo sforzo

trepidante

del lungo travaglio

le forme le ansie

le smorfie le grida

s'infrangono acqua

e mura

e ritorno al respiro

del primo attimo

di vita pura

sequenziometro

scadenzato di

immagini

cinepresa da otto

millimetri

a ciclo

continuo

registra

neuroni nascosti

dai ricordi lontani

brillano di luce

con impulsi

dirachiani

aumentano i pixels

dei posters

appesi al muro

buchi e chiodi

invisibili crocifiggono

le mani diteggianti

peccati

dei posters

sono perso nel milleottocento

due settimane

di silenzio

un percorso

di ritiro

interiore

nello spazio

del subconscio

due settimane

di riposo

dal clamore

del palcoscenico

tremante

individuazione

del personaggio

e immedesimazione

della parte

questo è il

compito di ogni

attore ambulante

roteando roteando

le parole del dissenso

anagrammando

l'emissione

e il timbro

sono perso

nel milleottocento

Confini immaginifici,

fili spinati spezzati,

persistono nelle storie quotidiane..

insomnia acerba

Alina chiede poesia
graffia e scorge
con lo sguardo
la via percorsa
trita di sogni
di passaggio
luci di maree
emozioni a sbalzo

Eros, anteros e himeros

a richiamo affiorano

nel letto

usato, surclassato d'amore

felice e pianto

unguento

riapacificamento

Profumi d'occhi
e d'intenti
Maestri d'orienti
lontani
Intessono trame
In aria
Arabeschi giochi di
Katane

Comincia a pregare il tuo dio
Qualsiasi ti possa soccorrere
Sei già morto
E non te ne rendi conto
Tisifone al rapporto

Trenografie dell'anima

che avanza e volge lo sguardo

allo spazio

all'idea,

finestrini in bilico

sulla bilancia di piume,

metempsicosi biliare

suona

sempre due volte

senza posta
la campana

delle nove

suona sempre

tre volte
il telefono

delle tasse

senza soldi

da restituire

e son quattro
le volte

che suona
a morto

la sirena

dell'ospedale

sono cinque
i suoni
perpetui
del moto
degli orizzonti


sono sei
i cicli
marziani

sono sette
i numeri perfetti
degli antichi

sono otto
i doppi infiniti
che si inseguono
imperterriti
sulle piste

sono nove
i numeri
multipli
di tre
al quadrato
cerchio
sezione
aurea
dell'universo

solo un film

d'incontri casuali

proiettati

sembrano tali

da esser voluti

accesi

e dipartiti

scene che riprendono

la vita in sella

e corrono

scene che straripano

irrompono

e fuggono

mi blocco davanti alla porta,

il respiro non avanza,

s'inciampa nei pensieri

sparsi del vivere

non vivere

un sottile confine

di ombre

di forme

di sembianze

che abbandonano

se stesse

in abbracci

senza fine

e lui ride

ride di una leggerezza soave

fossero

quelli i drammi

del mondo

e lui ride

stempera l'assurdità

comprende

e ride

volevano - potevano

a volte staccare teste a morsi

a volte tagliare mani

con katane avvelenate

sono solo le sette

mi rigiro

per qualche altro misfatto

un omicidio pulverulento

un affossamento

incontri facili su siti inutili

mariti e mogli divorziano

postano foto fasulle

e parlano di esperienze chimeriche

per fuggire alla vita

piccoli film

pellicole

scatti

di attimi di vita schivati

e tu crei

continui scontri

per alimentare eventi

calma piatta

isola dei gabbiani

incandescenti

quando non si sa vivere

bisogna imparare

a morire

con il nero di seppia

inguini e inquietudini

i mali dei giornali

si lascian scrivere

e poi

speranze dilaganti

assonanze verdi

e mirabolanti progetti

ricostruiscono l'amore

a blocchi

una piattaforma logistica

degli scambi

inutili recessi sentimentali

inutili le vie preferenziali

che aborrono dolori

categorie del vivere

nostrano

menti disagiate

applicano

mi farò un timbro

immortale

con il nero di seppia

l'incontro!

dopo la sera.

si è fermato

davanti al caseggiato.

stomp.

si è inciampato

il cuore.

stomp.

poi mille parole senza senso.

la rivoluzione.

stomp.

ora ricordo quello

sguardo, al balcone.

la sfida.

non accetto.

fazzoletto bianco

al vento.

scemando cade a terra.

come l'incredulità.

disarmata,

la serenata

il giorno prima.

non trova più

la scala

musicale.

aspettando il mare.

riparleremo in un altra era ...

stavamo dicendo

quello che non si può pensare.

ascoltavamo in silenzio il passo dei mammut.

le zanne bianche retrocesse

salvano speranze.

sono come termo sifoni

dei sifoni sottesi a rifornir temperature

indigene.

indigesto cambiare il climax al mondo.

ci credevate? a lui non piace... e ha pure il coraggio di rispondere...

freddo polare dalla siberia,

liberalizza il gas

nuovo scambio di oro nero bianco gassoso.

e uccide dal freddo!

ghiaccia. blocca.

volevate un mondo da controllare?

chiedetevi se vi piace esser controllati dal semplice alito polare.

riparleremo in un altra era ...

tre morti dico tre.

era un film anche quello.

qui sulla terra siamo abituati a ben altro.

Le stragi.

A volte spariscono le persone.

A volte spariscono le idee.

A volte persone e idee insieme.

La paura fa cose strane a chi si professa democratico.

Era meglio un regime.

Almeno ti era ben chiaro in testa

se parlavi, morivi.

è tutta colpa di voltaire...

è tutta colpa di voltaire...

dicono sia il titolo di un film

un film che parla di immigrati...

io dico che è responsabilità del sindaco

anche qui stanno girando un film carico di immigrati

non ci si integra

tutto rimane ghetto su ghetto

interiorizzato

tutto rimargina

come ferite aperte

come discariche a cielo aperto

tutto inquina

come il respiro

di una razza umana

ma quale politica?

Quasi un anno è passato.

Ho messo la faccia, le idee, i pensieri, il tempo e forse anche un pezzetto d'anima... nella nuova politica.

La nuova politica, quella dei fuoriusciti che sperano di rivendicare qualche diritto di prevaricazione sugli altri,

Si, la nuova politica, di quelli che l'hanno sempre fatta, l'hanno sempre vissuta e che quindi la conoscono meglio di te. perché conoscono già la materia.

Si, la nuova politica, quella data finalmente in mano ai giovani,che hanno un età media di cinquant'anni ed erano già candidati o amministratori.

Ma a chi la state raccontando?

La nuova politica, quella della condivisione, quella che ti fa immaginare un mondo migliore e che poi appena hai

finito di immaginare t'accorgi che non c'è niente al di là della siepe che non conosci...

La nuova politica, si, fatta di quelli che continuano a salire in cattedra e si parlano addosso per ore ed ore, anche se fossero pochi

minuti, e dicono sempre le stesse cose, forse anticipano o le posticipano, così per far sembrare che abbiano qualche parvenza

di variegatura, ma alla fine lo fanno solo per distrarre l'ascoltatore già assonnato...

beh, se ti viene sonno però, la politica tanto nuova non può essere, o per lo meno è nuova, ma allo stesso tempo noiosa.

Non so che altre considerazioni fare, se non che rammaricarmi che alla fine i detentori del credo e delle verità sono sempre pochi.

Sono sempre quelli e purtroppo non è detto sappiano qualcosa di più o ignorino qualcosa di meno, ma solo,per il fatto che lo nascondono,

in tasca o sotto il tappeto, sono dei politici vecchi.

Non aprono le menti, non consegnano le idee ai figli, non liberano la polvere dai libri, però predicano in tal senso annebbiando!

Credo che questa sia la peggior politica che ci poteva capitare, la mancanza di confronto, d'interazione, la carenza di diffusione

e di condivisione di idee.

Condivisione delle idee di tutti con tutti.

E soprattutto la peggior politica che ci meritiamo, almeno noi che abbiamo ancora un cuore per crederci.

E badate bene che in questo noi

non ci siete voi.

poesie che vanno poesie che vengono senza rima

ore,

parole d'amore

mai dette,

ripetute e consumate

dal tempo,

in silenzio.

tra noi

minuti d'abbracci

di pelle,

ascoltano

i baci,

gustano i diversi

sapori...

la notte,

attorciglio

lenzuola,

sbadiglio davanti

la sveglia mentale...

non riesco a dormire

respiro l'odore

che rimane

imbevuto

nell'aria

un cenno veloce,

riporta

al preciso momento,

al sussurro,

al tremore più forte...

iniziale

finale

continuo

un difficile distacco

alternato,

uno scacco,

un arrocco,

tattica, gioco o pensamento?

tutt'attorno ancora

mi avvolgi

sentimento inebriante.

brivido corrente.